О, как мне хочется Труда

Божественного над тобою,

Чтоб не искала ты покоя,

И чтоб пробилася слеза.

Но… не желаю я тебе

Страданье даже на мгновенье,

Но видеть это упоенье

Собою… - это ль не беда?

Но, отвлекусь, не претендуя

В тебе на ум и чистоту,

Не время. Бог творит Святую

Чрез очень грешную Судьбу.

Ведет и мыслью, и делами,

И погружает снова в Боль,

Божественными лишь Руками

Дает тебе мирскую роль.

Даст проясненье и затменье,

Даст в мысли свет и глубину,

Даст потрясенье и сомненье,

И снова вовлечет в игру.

И пустит в поиски святые

На все ответы добывать

Чрез все пути, увы, лихие,

Чтоб научилась отдавать,

Чтоб устремляла мысль к другому

И этим чистила себя,

И шла по Божьему Закону

За все Отца благодаря…

О, как мне хочется Труда,

Божественного над тобою,

Но ты… уж лишена покоя,

Ты, кажется, устремлена…